LA VERGÜENZA DEL CGPJ Y LA EVOLUCION SOCIOPOLITICA DE ESPAÑA “Las victimas no deben condicionar la evolución sociopolítica de España”

Las victimas no deben condicionar la evolución sociopolítica de España… Así lo ha soltado la Señora vocal del CGPJ en una conferencia que ha pronunciado….., y se ha quedado tan ancha. No es la primera voz a la que escuchamos este discurso, ni es la primera vez, al contrario, en este país nuestro, que cada día tiene menos de país y menos de mío, al menos, se ha generalizado en los últimos años un cierto estado de opinión que aboga porque en el tinglado este de la pacecilla, que se ha pactado con la ETA, las victimas asistan como convidados de piedra a los tejes y manejes ideológicos y políticos en los que participan de manera activa importantes personajes de la vida pública. Cuando digo pública me refiero a un amplio espectro social que incluye a políticos y jueces; al mundo de la cultura y de las finanzas, a la mismísima Iglesia del nacionalismo católico. Todos ellos, de relumbrón y fama. Todos ellos, están a diario en los papeles y bajo los focos. Son actores que se mueven en la pomada del día a día con la ETA. Unos, comparten mesa y mantel con asesinos de niños, como declaraba el mismo el socialista Eguiguren, en sus míseras y deleznables memorias de las conversaciones que mantuvo en su día con el asesino Josu Ternera, en las que cuenta literalmente “hice la hoja de ruta con Josu Ternera. Me entendía bien porque sabía exactamente como era. Comimos bastantes veces juntos, eso da pie a hablar de muchas cosas (...) somos de la misma edad más o menos, tiene hijos, enseguida conectas con ciertas reflexiones.". Que curioso, y que asombroso, hablaban entre si, como si fueran personas humanas; conversaba Eguiguren con el monstruo sin sentir arcadas. Dice Eguiguren que ambos tienen hijos. Les habrán visto crecer, reír, aprender, vivir… Las gemelitas sobrinas de José Alcararz a las que Josu Ternera mandó asesinar de un bombazo en la casa cuartel de Zaragoza tenían tres años cuando sus cuerpecillos saltaron por los aires destrozados, junto al cuerpo de su tío, también asesinado en el mismo atentado con 17 años, junto a las vidas arrancadas de cuajo de otras tres niñas de 6, 7 y 12 años, junto con los padres de estas …. Así hasta 11 personas que murieron en aquel terrible ataque terrorista.

Las opinión pública ha tolerado sin inmutarse las repugnantes declaraciones de este socialista vasco. La Fiscalía no ha ordenado inmediatas actuaciones contra este señor que se reúne clandestinamente con asesinos prófugos de la Justicia. El Partido Socialista mantiene en sus filas a Eguiguren, como presidente de los socialistas vascos que en su repugnante curriculum personal, a sus actividades de trajinador con la ETA, suma sus antecedentes de maltratador de mujeres como quedó probado por sentencia condenatoria. Este señor, golpeó a la que era su mujer, con las manos, con un paraguas, con un zapato, produciéndole lesiones en la cara, en los brazos… que tardaron en curar 20 días. El PSOE debe ser el único partido del mundo civilizado que mantiene en su cargo a una persona de estas características. Ellos sabrán porque, otros, nos lo podemos imaginar.

CUANDO LAS RATAS TOMAN LA CALLE.

Me acababa de sentar a cenar, y como todas las noches, teníamos la caja tonta funcionando a modo de run-run de fondo, por si había alguna noticia de interés a la que prestarle atención. La verdad es que llevamos un tiempo largísimo en el que los informativos no pueden estar más pringosos así que solemos escuchar las noticias curados de espanto. La corrupción en todas sus variantes y modalidades florece en España por los cuatro costados, y no hay rincón de la vida pública que no apeste. Hemos salido de la última etapa del partido de los cien años de honradez que no hay por donde coger el país sin ponernos hechos una penita.

No me había dado tiempo a llevarme el primer bocado a la boca, cuando escucho salir de los altavoces de la TV, la siguiente frase: “… vean ustedes como le engancha la entrepierna al policía y no suelta…”. Llevada de la curiosidad dirijo la mirada a la pantalla del televisor. Efectivamente una cosa con aspecto humanoide estaba enganchada con sus dientes al escroto, con perdón, de la autoridad y se afanaba en pegarle unos buenos viajes a dentelladas en los “mismísimos” al joven policía, hasta que un compañero acudió en su auxilio y asió por los hombros a la cosa voraz que se resistía con todas sus fuerzas a soltar su presa, alojada ésta en los bajos del cuerpo policial, es decir, del poli.

Como repitieron varias veces la escena, pude ver al humanoide arrebatando, unos momentos antes, la porra a la autoridad; hecho un poseso la blandía al aire, mientras el policía intentaba sin éxito recuperar su arma reglamentaria. En ese forcejeo, completamente incruento, fueron deslizándose ambos hasta el asfalto, donde, sin mediar mas tramites, la cosa vestida con jersey rojo giró la cabeza hacia abajo y le clavó los dientes en la entrepierna y aledaños a la autoridad. El uniformado, un hombre joven, supongo que flipado por el ímpetu de las embestidas dentales recibidas es sus partes y viendo todas las estrellas de esta galaxia y alguna otra, procuraba el pobre, zafarse del agresor y librarse de las fauces que le estaban devorando las zonas nobles.

Alguien podría pensar que el policía estaba siendo víctima del ataque salvaje de un perro enloquecido, de un cerdo al que se le había ido la olla, una rata furiosa salida de una alcantarilla, o una piraña protagonista de una película de terror… Pues no, no era bicho de cuatro patas, sino de dos. Se trataba de un indignao cabreado por los recortes del gobierno de la Generalidad Valenciana, en particular, por los de la educación, según se explicaba el comentarista de la tele. El personaje de las dentelladas era un tío más bien entrado en años pero un malaleche de mucho cuidado. No se si además, tenía afición al pelo o a la pluma; me lo pregunto,  más que nada, por la elección de la zona corporal del poli elegida como objeto de su venganza bucal, y este fulano, con la puesta en escena depredadora, iba buscando lo que iba buscando, con cualquier excusa, allí en lo recóndito del uniforme. Ya se sabe que a algunos, los correajes y los galones les ponen, y pierden la cabecita por un mocetón. En fin, después de visto lo visto, la verdad es que no podía quitarme de la cabeza la noche aciaga que iba a pasar el miembro de la autoridad con su maltrecho miembro (valga la redundancia) recuperándose de tan indeseable contacto en sus partes más íntimas.

Las algaradas se suceden esta semana. Un día si y otro también, la basura a-social va tomando nuestras calles y se multiplican los actos vandálicos que amenazan la seguridad de los sufridos ciudadanos, liderada por personajes de izquierdas todos ellos, disfrutando los unos de su minuto de gloria televisa mientras echan espumarajos por la boca, como la joven que en el mismo informativo que el de las dentelladas, dirigía todo tipo de insultos a los policías, convertida tan mona ella, en la niña del exorcista. Otros, los políticos de nombre y de escaño, llaman a la movilización con modales parlamentarios. ¡Que considerados¡¡.

Los protagonistas activos, directos incendiarios de la calle, no son muy numerosos. Son, simplemente, los suficientes. La izquierda, cuando detenta el poder lleva a cabo su acción política desde los despachos, con mano de hierro, acosando y aislando a la oposición democrática; y cuando la izquierda pierde el poder, hace exactamente lo mismo, en este caso, traslada a la calle el acoso y la amenaza al Gobierno conservador, legalmente constituido. La violencia está servida, la desestabilización del gobierno es el medio. El objetivo, recuperar el poder. El precio, el que haga falta. Siempre ha sido igual, la misma rutina, el mismo proceso. La situación es muy sencilla de analizar, de comprender, de prever, y sería igualmente muy fácil de controlar con altura moral y firmeza democrática. Los ciudadanos hemos cumplido con nuestra tarea en las urnas dando al Partido Popular el mandato de gobierno. Está por ver si es capaz de afrontar su responsabilidad histórica o si por el contrario, dejará el poder con el rabo entre las piernas, y con nuestra libertad ciudadana hecha jirones por las dentelladas de las ratas.

EN MEMORIA DE SILVIA SANTIAGO. Tenía solo 6 años …

Toñi Santiago, madre de la pequeña Silvia Martínez Santiago, asesinada por ETA en 2002 en el atentado contra la casa cuartel de Santa Pola (Alicante), pide justicia para su hija durante el juicio que se celebra en el día de hoy, en la Audiencia Nacional contra los etarras Andoni Otegi y Oscar Zelarain.

 

La madre de la niña Silvia Martínez, de 6 años, ha contado que aquella tarde volvía de trabajar a la casa cuartel junto a su hermano, su cuñada, su sobrino y su hija, y que todo ocurrió cuando los niños subieron de jugar en el patio para cenar. "En unos instantes todo se volvió oscuro, todo se movía, no sabía lo que pasaba y le preguntaba a mi hermano: ¿qué pasa Santos?", ha recordado la testigo antes de señalar que cuando pasó "esa incertidumbre" notó "como corría un chorro de sangre" por su cara y escuchó a su hija llamarla.

 

"No podía verla, pregunté a mi hermano y me dijo donde estaba. Corrí hacia donde estaba, cubierta de escombros, sólo se le veían los ojos, empecé a quitar escombros desesperadamente", "según iba quitando escombros, sabía que mi hija se moría".

 

En esos momentos pidió auxilio porque no la podía sacar ni mover de entre los escombros, tras lo que dos compañeros de su marido la indicaron que debía abandonar la casa ya que había otra bomba. "Les dije que no iba a salir y que yo me quedaba con mi niña". Uno de los agentes cogió a la niña en brazos y salieron corriendo de la casa escaleras abajo. "Sentí cómo los cristales se me incrustaban en los pies y gritaba y les llamaba hijos de puta".

En el camino al hospital, Toñi Santiago empezó a rezar y a cantar al oído a su hija, que murió al llegar al centro médico. "

 

Los acusados, miembros asesinos de la banda terrorista vasca ETA, Andoni Otegi y Oscar Zelarain, han permanecido impasibles ante el testimonio de la madre de la niña.

...a Mariano Rajoy Grey, Presidente del Gobierno de España… al Juez de la Audiencia Nacional D. Fernando García Nicolás….

 

Jamás les perdonaremos que los asesinos de Silvia no cumplan su condena íntegramente. Jamás les perdonaremos que permitan que los asesinos terroristas vascos salgan a la calle ni un solo día antes de cumplir cada minuto de condena. Jamás les perdonaremos que usen formulas o subterfugios jurídicos que impidan que a Silvia se le haga Justicia.

 

D. Mariano Rajoy Brey, Presidente del Gobierno de España: podremos perdonar todos su errores, e incluso, podremos perdonarle sus aciertos … pero jamás le perdonaremos que traicione a las victimas del terrorismo. Le retiraremos nuestra confianza, le negaremos nuestro voto, y su persona, será el objeto de nuestro desprecio. Estamos vigilantes, atentos, alertas…No lo olvide, porque nosotros jamás olvidaremos a Silvia símbolo en el día de hoy de todas y cada una de las victimas inocentes del terrorismo vasco etarra.

 

 

 

VIERNES…EL DIA MAGICO DE LA SEMANA.

Si alguien me preguntara cuál es el mejor momento de la semana para mi, contestaría sin dudarlo que el viernes por la mañana; no porque cambie sustancialmente mi vida cotidiana en este día, sino porque aventura un par de días que puedo dedicar íntegramente a “mis” cosas. Es decir, a las cosas que no tienen nada que ver con asistir al puesto de trabajo. Alguien podría pensar que éste, el trabajo, también forma parte de lo mío, es decir de mi vida laboral. Pues no, en ningún caso. El trabajo es para mi, eso, trabajo, la actividad personal que desempeño a cambio de dinero. Vamos que soy una mercenaria en sentido estricto, en lo tocante a ganarme el sustento. Así ha sido desde mis dieciséis años, y así sigue siendo. En el momento que salgo por la puerta de mi centro laboral, previo fichaje de salida, desconecto completamente de mi ocupación profesional. Saco el e-book, que siempre va conmigo alojadito en el bolso, y encamino mis pasos al metro donde aprovecharé cada minuto para leer lo que tenga entre manos. Haga frío, calor, lluvia o sol, cuando dejo atrás la oficina ya estoy en el estado mental de a otra cosa mariposa.

En alguna ocasión, y casi siempre por “marrones” laborales, el desconecte se produce con una ligera demora. Pero eso sucede pocas veces. Ya se que la gente se lleva el trabajo a casa, o en papeles o en el cerebro, o lo que es peor, en mi opinión, en ambas cosas. No es mi caso. La vida es demasiado corta y el tiempo es un recurso escaso y muy valioso como para que no tenga muy en cuenta lo que quiero hacer con él. El sentido economicista que le doy al tiempo hay que ponerlo en relación con el sentido fundamentalmente materialista que asigno a mi actividad productiva. Me pagan por el desempeño de una función determinada, porque ese desempeño sea correcto. Después de llevar años entrenada en recibir órdenes y en ejecutarlas, sin entender muy claramente su sentido e incluso discrepando de su utilidad o eficacia, he aprendido a no discutirlas, a poner cara de cartón-piedra, y a guardarme mis opiniones al respecto. Evidentemente, es inevitable que yo, como todo el mundo, haga una valoración de las instrucciones que recibo respecto de las tareas laborales que debo desempeñar. Esta evaluación es inevitable en términos sicológicos. Está ligada a la capacidad de análisis de que disponemos y se produce de manera automática e involuntaria. Pero con el debido entrenamiento, pueden convertirse en fugaces ráfagas de posicionamiento mental ante la tarea encomendada y el procedimiento para ejecutarla. La discrepancia adquiere el carácter de un levísimo obstáculo para llevar a cabo lo encomendado y nos exime en gran medida de la responsabilidad personal, en las consecuencias y los resultados de la propia tarea.

En otras ocasiones la actividad laboral se desarrolla normalmente, sin alteraciones o imprevistos. Lo que yo llamo “al tran-tran”. Es decir, se trata de una actividad productiva que controlamos sin dificultad, que constituye el día a día de nuestro trabajo, y que no sufre cambios o alteraciones de importancia en el tiempo. Este es el caso de la actividad productiva en estado de confort. Se realiza con destreza, con confianza, sin que origine tensiones y con amplias dosis de automatismo. Esta es para mí la más deseable. A veces, puede resultar reiterativa o adolecer de cierta monotonía, pero comparados estos leves inconvenientes con las múltiples ventajas que aporta al trabajador, me lleva a pensar que es la situación idílica en la vida laboral.

Hoy es viernes, por todo el día, pero sobre todo desde la salida del trabajo. Por delante se vislumbra el fin de semana, que como un suculento bizcocho vemos como se va dorando y comenzamos a saborear antes de que termine de hornear. Mis fines de semana no se nutren de grandes cosas, de eventos o actividades lúdicas especiales y notorias. Mas bien al contrario. Son tiempos para lo cotidiano, para lo doméstico, para lo íntimo, que siempre me resultan breves y fugaces.

Cuando me quiero dar cuenta, ya es lunes por la mañana, y me encuentro nuevamente haciendo el camino por el parque hasta la boca del metro. Recorro con la mirada los árboles que rodean la acera, y compruebo como pasa el tiempo por ellos. Ahora se muestran con una especie de triste impudor, desnudos. Como grandes osamentas rígidas y oscuras que soportan el frío estoicamente, silenciosamente. Parece que estuvieran muertos, inertes, bajo una inmensa, luminosa y bellísima cúpula de color azul. Camino con pasos apresurados sobre la escarcha que cubre las aceras del parque, porque como siempre, voy con el tiempo pegado, diciéndome a mi misma, que de pronto, he hecho tarde, también como siempre.

Regreso a mi puesto de trabajo con las pilas cargadas de muchas cosas, de las cosas importantes, de risas y de silencios, de palabras, de gestos, de ladridos y ronroneos, de juegos y de besos. Comenzaré el día dándole gracias a la vida también por este nuevo lunes que acabo de estrenar en el que, quizá, comience a apuntar el primer brote verde y tierno en la rama desnuda de un árbol mudo. Y eso es, una estupenda noticia

GARZON CONDENADO POR PREVARICACION

La noticia está fresca y la red está más que calentita, está que arde. Garzón ha sido condenado por el Supremo y la izquierda no puede soportarlo, brama y protesta, se solivianta, se altera, se pone de los nervios, bufa y haces fusss, ¿Que tal una tilita en vena para pasar la noche?.  Y es que está muy mal acostumbrada. Llevamos decenas de años, casi todo el periodo democrático, en los que la izquierda ha hecho y deshecho lo que le ha venido en gana en prácticamente todos los órdenes de la vida social, política, mediática, judicial y hasta económico-financiera, con total impunidad.

He leído lo que se ha publicado de la sentencia del T.S, y ha habido unanimidad por parte del Tribunal Supremo en la calificación del delito como prevaricación, lo que conlleva una pena contundente, proporcional a la actuación delictiva de un funcionario. Garzón, al parecer, se ha pasado tres pueblos en su actuación profesional como juez y ha actuado a sabiendas, (porque es imposible presumirle ignorancia) de que lo estaba haciendo era  injusto. Violar los derechos de los ciudadanos en prisión, bajo tutela del Estado, espiando las conversaciones de éstos con sus abogados es, a todas luces, una golfada que no tiene nombre, bueno si lo tiene: prevaricación.

En todo este tinglado resulta que los imputados son, o están, vinculados al partido popular y a la llamada trama Gurtel,  que como todo el mundo sabe apesta a corrupción de tipo económico y político. Pero eso, en mi opinión, no es suficiente para pasarse por la entrepierna, por muy judicial que ésta sea y mucha toga que la tape, lo que la ley dicta en esta materia: "... que únicamente en casos de terrorismo (excepcionalísimos) y de que los abogados defensores puedan estar incursos en tales delitos, se pueden producir estas escuchas". No era este el caso. No lo era. Hasta tal  punto no podía serlo, que se grabaron las conversaciones de estos letrados en los locutorios con sus defendidos, sin ni siquiera conocer sus nombres o identidades. Es para nota. Pero claro, el juez iba toito sobrao, él sabrá por qué, y otros, muchos otros que no lo sabemos, nos lo barruntamos.

El señor Juez es hombre que gusta de la fama, y no tiene inconveniente, muy al contrario, de estar un día si y otro también chupando cámara, en los medios. En la memoria tenemos la famosa cacería en la que "coincidieron" Garzón, el ministro (Sr. Bermejo) y el poli ( Comisario General de la Policía Judicial), en plena operación del caso Gurtel, apenas unas horas después de ordenar la detención de diversos empresarios vinculados con el Partido Popular. Ni siquiera se tomaron  la molestia de guardar las formas. Hasta tal punto llega la prepotencia de la izquierda en España. Se reunieron entre las matas a campo abierto y a tiro limpio, derribando animales, y luego, a ponerse cieguitos en la cena, ahora si, compañados  el Señor Comisario para completar el trío y la mofa.   Esa cacería apestaba no solo por la sangre de los animales abatidos, si no porque una mínima higiene democrática hubiera exigido que los representantes de los tres poderes del estado, hubieran mantenido las debidas distancias en aras de la imparcialidad y el juego limpio. Pues no. Todo lo contrario. El juez, el político y el poli, se van de cacería a una finca privada como los señoritos de toda la vida, que no se diga. Se cachondean de todos y se van de jolgorio, supongo que a celebrar que tenían en la trena a gente vinculada a la oposición... Recuerdo con bastante claridad la noticia,  porque la fotografía con los cadáveres de los animales abatidos y la presencia del juez sorteando las cornamentas de los venados muertos me produjeron una profunda repugnancia.

De todos modos, no se le juzga a Garzón por sus formas que son en mi opinión de una desvergüenza mayúscula. Se le juzga por el fondo, por la sustancia de una actuación gravísima en un funcionario público, la prevaricación, y por ello, se le condena. El juez ha contado con todas la garantías procesales; ha tenido a su favor al Fiscal del Estado, (que ya es decir); sus simpatizantes le aclaman y se movilizan en la calle con proclamas y fervorines  intentando presionar en lo posible al Tribunal; ha contado con los medios de "progresistas" que son prácticamente todos, que nos han machacado hasta el hartazgo en los telediarios, informativos y tertulias. Y, después de todo esto... ha sido condenado. Ha tenido muchísimas más garantías que cualquier otro ciudadano, y desde luego, muchísimas más de las que él respetó a la hora de juzgar a los implicados o imputados en el caso Gurtel.

Veo en la red que se multiplican las declaraciones airadas de personajes públicos de la Izquierda, y su hija se dirige por carta a  quienes bridan con champán por la resolución condenatoria de su padre... Está bien, cada uno resuelve su necesidad de pataleo como considera oportuno y cada uno se toma el champán o el vino tinto, cuando estima por conveniente, bailando un tango o de cacería, como por ejemplo, su padre.

Lo cierto es que la Ley está para cumplirse, y los Tribunales para aplicarla. Los jueces tienen como misión administrar la Justicia, en el caso Gurtel y en el caso de la actuaciones judiciales del juez Garzón.

 Por cierto, hablando de jueces, de prevaricación, de traiciones, de linchamientos mediáticos, de sectarismo, de venganzas ideológicas, de vergonzosos silencios...llevo toda la tarde acordándome de un  modélico juez, de un hombre de honradez exquisita: el juez Gómez de Liaño ¿Por qué será?. Es este, sin duda, un momento estupendo para mirar atrás,  y contemplar con serenidad, como el paso del tiempo, a veces, no siempre, pero si a veces, pone las cosas en su sitio, y a los hombres, en el lugar que se merecen. También a Baltasar Garzón.

EL CONGRESO EL PSOE... "Rubalcaba, ganador a los puntos"

El Partido Socialista, por fin, arranca su andadura. Inicia la travesía del desierto que le depararon las urnas el noviembre pasado, y lo hace, con un nuevo líder. Rubalcaba ha ganado el Congreso y una vez asentado en el cargo, ha dado matarile a todos sus contrincantes, a aquellos que apoyaron a su oponente, la señora Chacón.

Se ha rodeado el ex-ministro de Interior de sus más fieles, a los que ya conocemos hasta el aburrimiento porque le acompañaron, con fe inquebrantable, en su estrepitosa derrota de las Elecciones Generales. Los socialistas se ponen en marcha dirigidos por su perdedor favorito, porque perdedora sin paliativos es también la señora Chacón, artífice del peor resultado del partido que se recuerda en Cataluña. El elegido para ponerse al frente del proyecto de los socialistas es de armas tomar, astuto y peligroso. Tiene fama de ser hombre inteligente, un “animal político” dicen; yo, personalmente no creo que llegue a tanto. Lo de animal político .... pudiera ser; lo de inteligente, eso ya es harina de otro costal. Me parece, más bien, que esa reputación obedece más a que vivimos tiempos peculiares en los que se tiende a confundir la maldad con la inteligencia, siendo estos dos conceptos, en esencia, muy contrarios el uno al otro. Decía Aristóteles que “no es posible ser bueno sin prudencia, ni es posible la prudencia sin sentido ético. Estoy de acuerdo, completamente de acuerdo, con Aristóteles.

Por otro lado, ser malo está tirado. Es fácil; está al alcance cualquier chichiminichi. Incluso el mayor de los estúpidos puede ser malo, malísimo. Ser bueno es otra cosa, exige disciplina, esfuerzo. Escalar los duros peldaños del autocontrol para que la voluntad dirija la conducta por el sendero de la rectitud ética. Ser bueno exige, grandes dosis de coraje y de valor, priorizar lo esencialmente humano sobre lo superficial; defender, a veces en soledad, las causas perdidas que uno se ha encontrado en el camino, sin saber cómo, solo porque entendemos que son justas. Por eso, me sorprende sobremanera la frecuencia con la que veo a mí alrededor como se valora positivamente lo que no es otra cosa que la manifestación de la banalidad del mal, y se celebra el éxito atribuido sin sonrojo a la simpleza y a la necedad, como si ambas cosas, fueran meritorias y deseables.

Llevo años escuchando por tierra, mar y aire, que Rubalcaba es poco menos que un gigante de la política, un brillante hombre de la res publica, etc, A mi lo que este señor me inspira es auténtica inquietud. No porque le considere poseedor de una inteligencia privilegiada, que a lo mejor tiene, o a lo mejor no, sino porque el recorrido de su vida política permite adivinar en él una personalidad oscura y una conducta previsiblemente tenebrosa en su acción política. Portavoz del gobierno socialista de los Gal y responsable del ministerio de Interior en el caso del bar “Faisan”, se ha vanagloriado, incluso, de saberlo todo de todos, esgrimiendo amenazante este conocimiento con sus adversarios políticos. Ha tenido la osadía de exhibirse como el gran ojo que todo lo ve, como el gran hermano que nos vigila. Un personaje tejido con estos mimbres a lo largo de sus muchos años de permanencia en la primera fila de la política inspira en muchos ciudadanos un profundo temor y, cuando menos, una prudente desconfianza.

El caso es que finalizado el Congreso y la elección del líder, se ha quedado la señora Chacón compuesta y sin novio. Eso si, ha sido la suya una derrota más que honrosa, quedándose a un pasito de lograr la Secretaría General. Dicen que se lo ha tomado fatal, con derroche lacrimógeno y todo; que ella se veía con posibilidades de dirigir el partido y que ahora, a ver como se lo monta para no terminar en el baúl de los recuerdos apolillándose mientras ya se comienza a pensar en la próxima cita en la que el PSOE decidirá quien será su candidato a la Presidencia del gobierno como alternativa a Mariano Rajoy. Según tengo oído, para agradecer a sus seguidores el apoyo que le han prestado, sobre todo en estas aciagas horas, les ha enviado un mensaje en su tuwiter con una canción de Luz Casal, que se titula “Un nuevo día brillará”.

Pues si. Eso es una verdad incuestionable. Siempre a un día, otro día le sucede. Es lo normal desde el principio de los tiempos. Además, después de la tormenta, viene la calma, y, lo que aún es mejor, quien no se consuela es porque no quiere… Sobre todo, teniendo en cuenta, que siempre hay un roto para un descosido, la señora Chacon todavía tiene alguna oportunidad …O no?. Eso es lo malo, que no estamos seguros, se debe decir a sí misma, en pleno berrinche. Además, si se cumple el dicho de que "no hay dos sin tres, le queda otra ocasión para intentarlo y para... fracasar

WILMAR VILLAR MENDOZA ULTIMA VICTIMA DE LA DICTADURA COMUNISTA CUBANA. Una vida menos… Un héroe más.

Ayer murió  Wilmar Villar Mendoza. Se apagó por siempre la luz de su mirada. El hierro candente de la dictadura castrista que todo lo abrasa, silenció su voz y su palabra. Ha resistido 50 días de hambre, de soledad, de enfermedad, en una celda de aislamiento en la que el régimen asesino cubano de los hermanos Castro le había confinado por protestar, por disentir, por reivindicar el derecho a la vida, a la Libertad y la Democracia de los ciudadanos cubanos.

El monstruo no descansa. No duerme. Nunca tiene suficiente y se cobra mas sangre, más lágrimas, más dolor y más muerte, con los que alimenta su descomunal estómago homicida, liberticida. Ayer, mató a Wilmar un hombre hermoso de 31 años. Hoy he escuchado en una emisora de radio  la voz quebrada por el dolor y la ira de su esposa denunciando al Mundo que no le han dejado ver su cadáver, decribiendo con palabras impregnadas de sufrimiento cómo  el régimen comunista le empujó a la muerte.  Mariztsa no volverá a sentir el aliento de su esposo ni escuchará su risa. A estas horas, en las que escribo estas palabras, resuena incesante en mi memoria el lamento rebelde de esta mujer rebosante de fuerza y de valentía, gritando a todo aquel que quiera oír la triste verdad de Cuba.

Wilmar tomó el relevo a otro héroe, Orlando Zapata Tamayo. Orlando resistió 85 días en huelga de hambre antes de morir. También en este caso le sostuvo en su agonía la fe en  la Libertad humana. Ahora, en este mismo momento, el periodista cubano Guillermo Fariñas, y premio Sajarov 2010 del Parlamento Europeo por la defensa de los Derechos Humanos, junto con otros dos opositores al régimen castrista, están detenidos y no ingieren ningún tipo de alimento ni reciben la medicación que, particularmente Fariñas, necesita en su delicado estado de salud como consecuencia de las anteriores huelgas de hambre que ha llevado a cabo; una mujer, la dama de blanco, Yazmín Conyeo ha sido arrestada junto a su esposo, el 8 de enero , ambos están presos…Miles de historias como las suyas son el cuerpo vivo de la tragedia que vive la disidencia cubana.

El comunismo ha convertido a Cuba en una gigantesca cárcel para sus ciudadanos. La pobreza y el miedo en Cuba cruza el umbral de los hogares y  atraviesa como una daga implacable los corazones. Las madres viven en un contínuo sinvivir temiendo por sus hijo. El monstruo castrista no hace distingos, y con frecuencia les arrebata a las familias  sus adolescentes,  a niños de 14 y 15 años, que son detenidos en las redadas policiales. Estos chicos son sometidos a tratos crueles, torturas y vejámenes en el interior de los cuarteles policiales para más tarde ser enviados a la prisión donde serán expuestos a una mayor degradación, con absoluto desprecio de sus derechos, como se viene denunciando en diferentes medios por la resistencia desde hace años.

Cuba, la hermosa, paraíso de cálidas playas y mulatos de color chocolate; de bellos atardeceres que visten, en su puestas de sol, el horizonte mas rojo y mas ardiente. Cuba, la dulce, de  sones susurrantes y ritmos de apasionada elocuencia. Cuba, de cielos azules de palmeras, perfumada de corales. Cuba la isla radiante, besada por el océano, espejo de la luna, la amada, la misteriosa, la deseada …

Cuba, tambien, y hoy mas que nunca,  la triste…Cómo llora Cuba la muerte de su hermoso héroe… Hoy están de luto los corazones cubanos de la buena gente. Los jóvenes se miran en Wilmar para encontrarse; como la semilla se oculta en la tierra para germinarse, la voluntad de resistir se guarda sigilosamente en el lugar más recóndito de cada hogar cubano. El monstruo una y otra vez, arranca de cuajo los anhelos de libertad de este pueblo, y tortura, y mata a sus ciudadanos disidentes. La disidencia se  desangra. Los disidentes resisten. Sus hombres y mujeres están tejidos con los mimbres de la fe inquebrantable en lo imposible, con el anhelo inagotable de ser libres.

Se escucha el quejido sufriente de la Cuba la heroica, de la Cuba de Wilmar, de tantos y tantos otros, que no se doblegan; para los que la vida, no puede ser el precio de la  condena. Cuba, ejemplo histórico de un pueblo sojuzgado y maltratado por una repugnante dictadura, encarnado en decenas de miles de presos políticos, hombres, mujeres, jóvenes y adolescentes, maltratados y torturados en cárceles cubanas por el régimen comunista de Castro. Millones de personas sin libertad, sumidas en la pobreza, en el terror y la desesperanza.

Cuba esta hoy de luto, por la pérdida de uno de sus mejores ciudadanos mientras el monstruo babea amenazante  la sangre de su  más reciente víctima. Mariztsa, les cuenta a sus niñas de cinco y siete años que su padre no volverá, que inició un largo viaje del que no regresará nunca, que partió hacia la Eternidad  buscando para sus vidas y para Cuba, la Democracia y la Libertad.

Desde estas humildes páginas, quiero manifestar mi solidaridad con los cubanos en el exilio, con los hombres y mujeres,  presos políticos, que se ven privados de sus derechos humanos en las cáceles cubanas, con los miembros de la disidencia que se juegan la vida todos los días por causa de libertad, con los exiliados cubanos que hoy viven en España ...

A todos ellos les transmito mí más sentido pesar, mi tristeza,  por la muerte del heróico luchador por la Libertad Wilmar Villar. Descanse en Paz.

UN RAYO SILENCIOSO DE LUZ

Hace solo un par de días he recogido y guardado el Belén que todos los años por Navidad me recuerda el nacimiento  en un tiempo lejano, de un  hombre que transformó la Historia como de si verdaderamente de un Dios se tratase; desde entonces, desde el parto de aquella chica joven que alumbró un bebé diminuto y llorón como todos, el Espíritu de su Misterio  extiende sus alas sobre  la Humanidad de millones de personas a lo largo y ancho de este Mundo nuestro, perdido en un espacio infinito e inabarcable, frío y oscuro, inundando los corazones  con un nuevo mensaje de impulso vital,  de optimismo, de alegre esperanza: nunca más se sentirán solos porque hay un Dios bueno que no les abandonará. 

Una a una, he ido guardando las figuras de María, José, el Niño Jesús, y los Tres Reyes Magos y mientras lo hacía una sensación de  nostalgia conducía los movimientos de mis manos. Pensaba en estos días de fiesta pasados con las personas  de casa, los míos, los que están muy adentro, los indispensables, los importantes en mi vida. Todos ellos han estado a mi lado, más cerca que junto a mi; en lo más hondo se han quedado prendidos ya del tiempo pasado, de esta Navidad que ha volado a ocupar su lugar en el universo de mis recuerdos, acompañada de sonrisas, de besos, de abrazos de la noche de Fin de Año, de los regalos modestos e  inocentes de los Reyes Magos, compartiendo la mesa, el tiempo, la palabra, las miradas...

La coincidencia con la Navidad de estos días turbulentos de cambio político, de malísimas noticias económicas, se ha convertido para mí en una exquisita lección existencial. Este momento de incertidumbre y de inseguridad, en el que parece que todo es transitorio y circunstancial, constituye sin embargo una oportunidad  excepcional para reivindicar nuestro propio reino, en el que seamos capaces de escribir la  historia que nos pertenece porque es la historia de nuestra propia vida.  Pensaba, que quizá sea esta una excepcional circunstancia, para  reivindicar y proteger el espacio de lo íntimo, la grandeza de las pequeñas cosas que nos hacen sonreír, la palabra que somos capaces de adivinar sin que salga de "su" boca; para amasar el futuro con cuidado, delicadamente,  ayudándonos de las manos ancianas de la madre y los dedos apenas sin estrenar de los más pequeños; tejer la mañana con la fidelidad a la palabra dada y la noche con la lealtad del compromiso nacido de un sueño. Franquear la puerta del alma al amigo que llega a nosotros trayendo en una mano la tristeza y ofreciendo en la otra el consuelo. Ahora,  este es,  sin duda, un buen momento para darnos otra oportunidad,  para abrir las ventanas del alma donde habitan los millares de segundos vividos. Instantes,  fragmentos de tiempo atesorados en el recuerdo y en la piel, en cada nueva arruga, a la que damos la bienvenida, como se acoge  la esperanza que se oculta en la sorpresa: sabiendo que es el testigo fidedigno del paso del tiempo y nos procura la hermosa certeza de que estamos vivos.

Al año que viene, si Dios lo quiere, volveré a abrir la cajita en la que he guardado  la Familia de Belén. Recuperaré los humildes personajes que protagonizaron la bellísima  historia de un Dios que eligió venir al mundo entre la gente corriente, como son los míos, como soy yo,  y un año más, esperaré que el  rayo silencioso de su Luz ilumine mi casa.

ESPAÑA ESTRENA NUEVAS CORTES GENERALES SIN TIEMPO PARA LAMENTACIONES

España estrena nuevas Cortes Generales. Sus señorías, para hacerse con el escaño juran, prometen la Constitución como es preceptivo, no queda otra, si quieren poner sus sacrosantas posaderas en la sede de la soberanía popular. Una veintena de ellos, utilizan la formula “del imperativo legal”, que en su momento acuño la antigua formación filoterrorista HB. Ahora parlamentarios de misa diaria, catalanes de pro y del 3%, la utilizan para deshonor suyo y vergüenza de todos. Otros, aderezan su compromiso con alguna que otra majadería, como el líder de Izquierda Unida, con el consabido rollo republicano del agüelo Cebolleta. Los ciudadanos asistimos con bastante indiferencia, creo yo, a la conformación de la de la Institución Legislativa, en la que sus señorías nacionalistas-separatistas ocuparan su escaño, haciéndole ascos, cortes de manga, pedorretas, y poniéndole cuernos a la Carta Magna en virtud de la cual se lo van a llevar crudo una larga temporada; trabajarán denodadamente por reventar la Constitución y la nación española desde dentro. No será porque no han avisan siempre que tienen ocasión. Son extremadamente previsibles, nunca pierden la oportunidad de ofender a España .

Los ciudadanos españoles asistimos al espectáculo con completa indiferencia. Estamos curados de espanto, y entrenados en recibir día si y día también el insulto a nuestro nación, a nuestra bandera, a nuestro himno nacional, a nuestra Constitución, a todos aquellos signos que simbolizan o representan la Nación Española. Por otro lado, la ciudadanía nacional tiende a la nula implicación en cualquier asunto que traspase el umbral del portal de su casa o con el saldo de su cuenta corriente.

El 20 de Noviembre se cumplieron los peores augurios para el PSOE que tiene que desalojar la poltrona y hacerse un lado. Ni siquiera los apaños con la ETA le ha apartado el amargo cáliz en el que tiene que beber a trago largo, el desalojo del poder. Han sido ocho años eternos en los que la izquierda española ha mostrado lo peor de si misma, alimentando el nepotismo, la corrupción, la manipulación y en ocasiones de radical importancia para la vida democrática de nuestro país, la obstrucción de la acción de la justicia y la aplicación de la ley, en asuntos clave como el esclarecimiento del atentado terrorista del 11-M o en sus inconfesables relaciones con el terrorismo vasco. Ha atacado de manera inmisericorde a los escasísimos medios de comunicación que no han podido doblegar, y han despreciado hasta lo inconcebible a las victimas del terrorismo, intentando por todos los medios su desunión, debilitándolas económicamente, silenciándolas y lo que es peor, llevando a cabo una traición histórica a los centenares de muertos, miles de heridos victimas del terrorismo de la ETA. Mientras todo esto sucedía ante la mirada indiferente de gran parte de la sociedad española, la crisis económica roía las entrañas de la estructura productiva y financiera de nuestro país, y pasábamos de ser del hazmerreír de Europa con las ocurrencias de un sonriente y patético Presidente de Gobierno, a ser considerados un peligro nacido de la irresponsabilidad y la estulticia colectiva, para la estabilidad de la casi recién nacida (si la miramos con perspectiva histórica) Unión Europea. Casi seis millones de personas estarán con toda probabilidad sin empleo en 2012 en España. Hemos resultado ser un país fraudulento con tupé de nuevo rico, y si queremos que Europa nos mire a la cara debemos comenzar por quitarnos el maquillaje hortera que llevamos en el rostro, y apearnos del filete para volver al huevo frito, ramplón y sin chorizo, que no hay para más. El Psoe llegó a una España ilusionada con ser lo que nunca había sido, y nos deja siendo lo que siempre fue, pero sin arte y sin cultura, sin imaginación, sin creatividad y, lo que es peor, sin emoción, y sin lazos de unión entre nosotros mismos. Deja una España cabreada y aburrida, tristona y desesperanzada y pobre, mucho más pobre que la que encontró.

ELECCIONES 20 DE NOVIEMBRE. UNA RAZON PARA VOTAR...

Se acerca la fecha que marca el final de la legislatura del segundo gobierno consecutivo socialista,  Domingo 20 de noviembre. Llegamos sin resuello, medio noqueados, con el agua al cuello y boqueando. El viejo presagio lanzado como una maldición gitana sobre los españoles, tiempo ha, por el tenebroso socialista Alfonso Guerra, cuando el tipo mandaba lo que González le permitía (que era mucho), se ha cumplido con creces. A España no la conoce ya ni la madre que la parió.

Se le han ido cayendo a la nación, en estos últimos años,  sus vestiditos de oropeles de todo a cien y la realidad se abre paso a grandes zancadas, arrasando las esperanzas y los ensueños de los ciudadanos; aplastando, como una apisonadora, los restos ajados ya, de una fiesta en la que los españoles no hemos sabido mantener la compostura, nos hemos pasado de vuelta, y hemos perdido los papeles. Ahora, andamos dando tumbos de aquí para allá aturdidos y despistados, intentando encontrar la salida para volver a casa, amnésicos y estupefactos, con la cabeza dolorida y los pasos torpes y espesos. Resacosos y entontecidos por la jarana, aun no nos hemos dado cuenta del todo de que la casa a la que queremos regresar la tenemos hipotecada, que la cuenta bancaria hace tiempo que se ha teñido de rojo, y que, acostumbrados como estábamos a ir en alpargatas, los zapatos de plexiglás nos han hecho llagas y nos cuesta un triunfo retomar el camino de vuelta.

Se acabó lo que se daba y la diversión ha tocado a su fin. Los alemanes se han puesto bordes, así, como se ponen ellos, que no tienen ni  pizca de gracia, no como nosotros, que a todo le encontramos el chiste. Debe ser este Sol tan nuestro, que nos hace, pues eso, más alegres y más divertidos. Y van, y nos dicen con esa cara de vinagre que Dios les ha dado, que no ponen ni un euro más para pagar el cachondeo nacional que nos hemos traído los españoles en los últimos tiempos. Estos, los alemanes, que pese a todo son gentes sobrias y prudentes, y a discreción y buenas maneras no hay quien les gane, primeramente nos han dicho en la oreja del presidente Rodríguez que era ya hora cumplida de devolver lo que debemos. Nos lo dijeron por primera vez ya hace más de tres años, así, suavecito y sin dar mucho el cante. Después venga celebraciones de eso que llaman "cumbres", reuniones con el FMI, del G 20. etc, y nosotros, a lo nuestro, ni una mala palabra ni una buena acción; a montar embajadas catalanas allende los mares, y ERES corruptos de proporciones gigantescas en Andalucía, dos botones que bien sirven para muestra de lo que es la España del Gobierno socialista: un gran patio de Monipodio, un campo abonado para el latrocinio, donde chorrea el despilfarro y los abusos del poder público por los cuatro costados.

Los gobernantes socialistas no se han cortado un pelo, y para seguir manteniendo el elefantiásico chiringo en que han convertido a España en medio de la crisis internacional que estaba cayendo, han recurrido a pedir prestado a los vecinos empeñando hasta los pañales de los escasos bebes que nacen en nuestro país. Una gran deuda se cierne sobre las cabezas de cada ciudadano español, que como espesa bruma ha comenzado a asfixiarnos. Lo debemos todo, es más, debemos hasta lo que no hemos ni soñado tener. Ahora el presidente Rodríguez les dice a los prestamistas que no tiene cash, que estamos sin blanca, que nos hemos pulido en risas lo que debimos emplear en libros; que los bolsillos los tenemos pelados y no encuentran acomodo en las costuras ni las chinches. Con un morro que se le pisa, les pide tiempo a ver si toca la flauta Bartolo y la crisis amaina. A ver si subidos al portante del carro del que tiren otros, ellos mismos sin ir más lejos, somos capaces de llegar a alguna parte, de salir del agujero en el que estamos pringados de lodo hasta las cachas. Pero no cuela. Ya no cuela la mandanga. Porque, por ahí fuera no tienen el salero que tenemos los españoles, ni tanto gracejo, ni la Merkel sabe decir esas cosas tan bonitas e ingeniosas como aquello de ..."el viento no es de nadie... ¿Cómo era aquello del viento, tan poético que se le ocurrió al presidente Rodríguez...? Tampoco tienen responsables del Estado que igual sirven para compartir mesa con terroristas que para mandarlos a la tumba de un balazo, que va, ellos tienen costumbres muy extrañas, como cumplir y hacer cumplir la Ley. Ni compran jueces, ni venden medallones y galones a cambio de tenebrosos silencios y servicios. Son  así de raritos, ya ven. Pero, gilipollas no son, francamente, y a los alemanes, se han unido los franceses, y hasta el presidente de USA, el de encuentro intergaláctico según la señora ministra Pajin. ¡Qué momento memorable aquel, que buenísimo rato nos deparó la señora ministra con aquella ocurrencia del encuentro interestelar de los dos mandatarios, el señor Obama y nuestro Rodríguez, ¡qué momento, Dios, qué momento¡

LAS VICTIMAS DEL TERRORISMO, SIMBOLO DEL ESTADO DE DERECHO

Hace unos días en la Fundación Sabino Arana un cura de altos vuelos, y muchos galones, Monseñor Uriarte, Obispo emérito de San Sebastián dio una conferencia bajo el título Paz y Reconciliación. Llega la intervención pública de monseñor, en un momento este, preelectoral, en el que la banda de asesinos ETA, juega como ya es habitual, la baza que mas cuenta le trae. La cruel partida se disputa en esta ocasión, por lo menos, a dos bandas. De un lado, los asesinos; del otro, el Gobierno socialista flanqueado por el siempre siniestro PNV. La Iglesia de los vascos nacionalistas, de los vascos independentistas, no ha querido quedarse fuera de este juego infame, y quiere cantar las cuarenta en espadas, colocándose del lado del ganador en esta mano. Con las mismas espadas con las que se arrancó de cuajo la cabeza a mil ciudadanos españoles indefensos; con las que se desmembraron juventudes y esperanzas, va finalizando el tanteo, la timba, la negociación con los asesinos, lo que eufemísticamente han dado en llamar “el proceso”. Se lanzan órdagos y se hacen tratos y cambalaches con la memoria, la dignidad y la justicia que la nación española le debe a cada una de las victimas.

Vivimos momentos complicados en España, y aprieta la necesidad en muchos hogares. La conciencia de que la miseria y el empobrecimiento se encuentran a la vuelta de la esquina, se ha extendido por todo el país, y los ciudadanos corrientes y molientes se temen lo peor, que aun está por llegar. Estamos con el agua al cuello, y queda poco margen para que comencemos a asfixiarnos sumergidos en la practica quiebra del país, anegado por la corrupción y el desaliento. Los partidos políticos en plena campaña electoral centran su discurso en asuntos que tienen que ver poco o nada con los altos valores y las miras elevadas del ras del suelo, mas bien se ocupan de intentar convencer a los electores de que la crisis económica en la que estamos sumidos esta cuajadita de brotes verdes, de que verde era mi valle, y de que verde las han segao, y mientras tanto Rajoy parece encaminarse a la Moncloa con temblor de canillas, que no es para menos, porque los sapos y las culebras le saltan a la chepa por doquier desde el inmenso foso de reptiles en que el PSOE ha convertido a España. Por su parte, Alfredo, o el Sr. Rubalcaba (como guste, que no se aclara en el tratamiento este hombre) parece que tiene el futuro electoral color de hormiga, y el cenagal de corrupción socialista por el que transita, le está dejando la imagen de candidato que no hay por donde cogerla sin pringarse.

Entre tanto, esa cosa llamada proceso sigue adelante, sin pausa y sin interrupción, cumpliéndose punto por punto la hoja de ruta que ya hace meses tuvieron a bien los asesinos vascos terroristas en poner en el conocimiento de todos los españoles. ocialistas, nacionalistas, independentistas, fuerzas de seguridad tumorales, magistrados y fiscales envilecidos por el poder, la gloria y alguna cosa mas crematística me malicio, han decidido por todos nosotros y negocian con el alacrán al precio que haga falta, lo que lo que sea necesario. El objetivo de este Gobierno con Zapatero a la cabeza y con el candidato y ministro de interior hasta hace cinco minutos, Rubalcaba, (Sr. Alfredo) de llevar adelante las negociaciones con la ETA, esta ultimado, y esperan en breve, al parecer, el comunicado oficial de los asesinos para vender a los ciudadanos la paz de los cementerios, la paz disminuida y ultrajada, un cuarto y mitad de paz, como simiente de votos a cosechar para el Partido Socialista en las próximas elecciones generales. Su paz, la del gobierno y la de los terroristas, es una paz roñosa y oxidada, una paz que hiede y que duele, un paz sin libertad y sin justicia, una paz con la ley sucia y pringada

EL REGRESO

Hoy he vuelto a casa, enmipropionombre, a este mi lar virtual. Era por el mes de junio cuando cerré sus ventanas y su puerta y con escueto equipaje abandone el suelo que hoy vuelvo a pisar, poniéndome frente a la pantalla del ordenador mientras pulso las las primeras letras en el teclado para hacer realidad mi regreso. Me alejé de esta mi otra casa buscando que la distancia alfombrara mis pasos y poniendo tierra de por medio desconectara de la cotidianidad de la vida diaria. Apretaba el calor el Madrid aquel último día y el sol brillaba en lo más alto, recién estrenado el verano. El tiempo ha volado desde ese momento y ya estoy de regreso. Ahora, los días parecen encogerse ligeramente, de modo casi imperceptible, pero lo cierto es que el atardecer se desploma rojo en el horizonte de mi barrio mucho más pronto, y el bullir jacarandoso de los pájaros retirándose a sus aposentos trenzados de paja invita a los vecinos a poner la cena, mientras los visillos se mecen con la brisa que se ha vuelto fresca en los anocheceres de mi amada ciudad. Septiembre agota sus días y el verano se muere lentamente, con una indolora y esperanzada agonía. En breve será un tiempo para el recuerdo de todas aquellas cosas que hicimos “diferentes” para romper con la rutina, sobre todo, de todo aquello que planeamos llenos de ilusión y emocionados, pero que, finalmente se quedó en el tintero de nuestra voluntad tardía, de la casualidad imprevista, o del azar caprichoso.

Planes diseñados cuidadosamente, en los fríos meses del invierno o con la llegada de la primavera, que nunca vieron la luz, y hoy nos decimos a nosotros mismos, sin apenas reconocer nuestra derrotada resignación, que habrá que esperar al próximo verano… quizá, para mejor ocasión, quizá en otra oportunidad. Se dormirán nuestros propósitos vacacionales, apaciblemente en la memoria, por si el futuro decide desempolvarlos y lavarles la cara, porque el verano como la vida se alimenta de ansias y de anhelos, de proyectos e intenciones que a veces, solo a veces, llegan a convertirse en realidad.

No es, con todo, lo peor que lleguemos al Otoño con nuestra maleta vacacional nutrida de aconteceres impensados, de objetivos truncados, o vacía, sencillamente vacía, porque al final, nos hemos tenido que quedar en casa, también este año. ¡Que va, ni mucho menos¡ Lo peor no es eso, lo peor es, que, como una maldición, se hayan cumplido nuestros sueños y no podamos hacer otra cosa que lamentarlo, y tengamos que reconocer que los días veraniegos se sucedieron unos a otros, con parsimonia desesperante, mientras nos invadía una pegajosa pesadumbre y añorábamos a cada instante la bendita rutina diaria y nuestro hogar que sentíamos tan lejano.

BILDU Y LOS INDIGNADOS 15-M. EL TOTALITARISMO SE CUELA HASTA LA COCINA

Estrena España nuevo mapa municipal. Las urnas han hablado alto y claro y han teñido de azul lo que antes era rojo. El PSOE, la izquierda, ha sido desalojada de miles de municipios nuestro país, y las principales capitales de provincia han renovado sus consistorios dando el poder municipal en una abrumadora mayoría al Partido Popular representante del centro derecha.

Esta es una verdad incontestable pero, no es toda la verdad. Ni siquiera es, en mi opinión, la consecuencia más importante derivada de los resultados electorales, porque, como muchos nos temíamos, ha sucedido lo peor: el terror ha vuelto a ocupar el sillón institucional y a hacerse con el poder, en el más amplio sentido de la palabra. Las tres Provincias Vascongadas han votado mayoritariamente la opción política separatista e independentista, representada por el PNV cuyo origen se asienta en postulados hermanos de la ideología nazi, en la xenofobia más exacerbada, el racismo más radical, un catolicismo anticristiano e inhumano, y como no podía ser de otro modo, en endebles presupuestos basados en la deformación de la realidad de los hechos históricos oscilantes entre el mítico lirismo y la estulticia que hace milenios superaron los simios mas evolucionados.

Siempre me ha llenado de estupor como es posible que los ciudadanos vascos voten mayoritariamente a un partido como el PNV y no menos me ha llenado de asombro que el resto de formaciones políticas hayan pactado y llegado a acuerdos de gobernabilidad con este partido. Es tan sencillo conocer algo del PNV como acudir a la red y teclear en cualquier buscador Sabino Arana, PNV... Nos damos de bruces con decenas de paginas web que informan con neutralidad y sin aditamentos sobre la figura de su fundador.

He querido colgar en la venta de esta mi casa virtual, y solo a modo informativo, algunas de las perlas "ideológicas" que nos dejó el padre del nacionalismo vasco allá por los finales del siglo XIX. Sabino, cargado de odio, de rencor, plantó la semilla de la violencia más cruel que aun hoy, después de más de un siglo, seguimos sufriendo. Se sentía iluminado, se hacía la ilusión de formar parte de un pueblo, de una raza elegida por Dios, perfecta como solo es posible encontrar la perfección en otro orden diferente al humano. Decía Arana, “¡Y aún habrá quienes crean que el nacionalismo euskeriano es una causa puramente humana!”, o “No hay, no ha habido en el mundo ninguna política que en cultura y perfección se asemeja al nacionalismo [vasco]” “Si ha resonado el grito de independencia SOLO POR DIOS HA RESONADO.

La descripción de lo que es un "bizcaino" en contraposición a un español ciertamente que causa sonrojo. Pido disculpas de antemano por la lectura que propongo de semejantes mamarrachadas, no obstante, creo que puede ser interesante conocer, cuales fueron los puntos de partida ideológicos del nacionalismo vasco:

• La fisonomía del bizkaino es inteligente y noble; la del español, inexpresiva y adusta.• El bizkaino es de andar apuesto y varonil; el español, o no sabe andar (ejemplo, los quintos) o si es apuesto es tipo femenil (ejemplo, el torero).

• El bizkaino es nervudo y ágil; el español es flojo y torpe.

• El bizkaino es inteligente y hábil para toda clase de trabajos; el español es corto de inteligencia y carece de maña para los trabajos más sencillos. Preguntádselo a cualquier contratista de obras y sabréis que un bizkaino hace en igual tiempo tanto como tres maketos juntos.

• El bizkaino es laborioso (ved labradas sus montañas hasta la cumbre); el español, perezoso y vago (contemplad sus inmensas llanuras desprovistas en absoluto de vegetación).

• El bizkaino es emprendedor (leed la historia y miradlo hoy ocupando elevados y considerados puestos en todas partes... menos en su patria); el español nada emprende, a nada se atreve, para nada vale (examinad el estado de las colonias).

• El bizkaino no vale para servir, ha nacido para ser señor ("etxejaun"); el español no ha nacido más que para ser vasallo y siervo (pulsad la empleomanía dentro de España, y si vais fuera de ella le veréis ejerciendo los oficios más humildes).

• El bizkaino degenera en carácter si roza con el extraño; el español necesita de cuando en cuando una invasión extranjera que le civilice.

• El bizkaino es caritativo aun para sus enemigos (que lo digan los lisiados españoles que atestan las romerías del interior y mendigan de caserío en caserío); el español es avaro aun para sus hermanos (testigo, Santander cuando pidió auxilio a las ciudades españolas en la consabida catástrofe).

• El bizkaino es digno, a veces con exceso, y si cae en la indigencia, es capaz de dejarse morir de hambre antes de pedir limosna (preguntádselo a las Conferencias de San Vicente de Paúl); el español es bajo hasta el colmo, y aunque se encuentre sano, prefiere vivir a cuenta del prójimo antes que trabajar (contad, si podéis, los millares de mendigos de profesión que hay en España y sumadlos con los que anualmente nos envía a Euskeria).

• Interrogad al bizkaino qué es lo que quiere y os dirá "trabajo el día laborable e iglesia y tamboril el día festivo"; haced lo mismo con los españoles y os contestarán pan y toros un día y otro también, cubierto por el manto azul de su puro cielo y calentado al ardiente sol de Marruecos y España.

• Ved un baile bizkaino presidido por las autoridades eclesiásticas y civiles y sentiréis regocijarse el ánimo al son del "txistu", la alboka o la dulzaina y al ver unidos en admirable consorcio el más sencillo candor y la loca más alegría; presenciad un baile español y si no os causa náuseas el liviano, asqueroso y cínico abrazo de los dos sexos queda acreditada la robustez de vuestro estómago, pero decidnos luego si os ha divertido el espectáculo o más bien os ha producido hastío y tristeza. En romerías de bizkainos rara vez ocurren riñas, y si acaso se inicia alguna reyerta, oiréis sonar una media docena de puñetazos y todo concluido; asistid a una romería española y si no veis brillar la traidora navaja y enrojecerse el suelo, seguros podéis estar de que aquel día el sol ha salido por el Oeste.

• El aseo del bizkaino es proverbial (recordad que, cuando en la última guerra andaban hasta por Nabarra, ninguna semana les faltaba la muda interior completa que sus madres o hermanas les llevaban recorriendo a pie la distancia); el español apenas se lava una vez en su vida y se muda una vez al año.

• El bizkaino que vive en las montañas, que es el verdadero bizkaino es, por natural carácter, religioso (asistid a una misa por aldea apartada y quedaréis edificados); el español que habita lejos de las poblaciones, o es fanático o es impío (ejemplos de lo primero en cualquier región española; de lo segundo entre los bandidos andaluces, que usan escapulario, y de lo tercero, aquí en Bizkaya, en Sestao donde todos los españoles, que no son pocos, son librepensadores).

• Oídle hablar a un bizkaino y escucharéis la más eufónica, moral y culta de las lenguas; oídle a un español y si sólo le oís rebuznar podéis estar satisfechos, pues el asno no profiere voces indecentes ni blasfemias.

• El bizkaino es amante de su familia y su hogar (cuanto a lo primero, sabido es que el adulterio es muy raro en familias no inficionadas de la influencia maketa, esto es, en las familias genuinamente bizkainas; y cuanto a lo segundo, si el bizkaino por su carácter emprendedor se ausenta de su hogar no le pasa día en que no suspire por volver a él); entre los españoles, el adulterio es frecuente así en las clases elevadas como en las humildes, y la afección al hogar es en estas últimas nula porque no la tienen.

En una ocasión, hablando de este personaje con un vasco al que conozco desde siempre, y que como es tan frecuente en Vascongadas, encuentra su acomodo ideológico en aquel partido político que le trae el pan hasta la mesa, sin mas miramientos, me decía que había que poner “en su contexto” la ideología de Arana a modo exculpatorio de lo que es a todas luces el ideario de un orate fanatizado por el odio y la estupidez. Lo cierto es que no se me ocurre contexto alguno en el que esta sarta memeces, de patrañas racistas, de ideillas de medio pelo, pudieran recibir una mínima justificación que no fuera la consideración que ser las ridículas elucubraciones de un loco iluminado, y aún así, seríamos muy benevolentes.

Al final de su vida, en los comienzos de 1900, arrepentido de todo lo hasta entonces por él defendido, Sabino Arana, fundó la liga de los Vascos españolistas, convencido de la españolidad de los vascos. No pudo tener un final más patético este deplorable personaje.

Pero la naturaleza racista y xenófoba del nacionalismo vasco no se circunscribe a su nacimiento, y prueba de ello es que en fechas muy posteriores, y en pleno auge de nazismo alemán el primer lendakari José Antonio Aguirre busco en 1936 negociar un protectorado vasco dentro de la futura Europa nazi. Durante cuatro meses permaneció en Berlín buscando apoyo para la creación de una División Vasca al servicio del nazismo.

En el Euskadi Buru Batzar realizó un informe que respondía a las propuestas nazis sobre la “cuestión vasca”, en el que se puede leer:

"Por las relaciones que unen a Alemania y España creen los vascos que en general el triunfo de Alemania sería la consolidación del Régimen actual y por tanto de la desastrosa situación en que se encuentra en estos momentos el País Vasco.

Nosotros no compartimos esa opinión, porque creemos en el talento político de Führer, en su sagacidad, en su alto espíritu de comprensión y esperamos que en el ‘nuevo orden’ a establecer en Europa y particularmente en España, el problema vasco será tenido en cuenta:

1. Porque a Alemania le interesa la pacificación de España y no puede escapar a su recto sentido que no hay pacificación posible sin una solución favorable a los vascos.

2. Porque el problema vasco está íntimamente ligado al problema racial alemán y por tanto es lógico y natural esperar que el Führer lo acoja y lo resuelva con la mayor simpatía.

3. Porque nos damos perfecta cuenta de que las simpatías de Alemania en España están en decadencia, y por lo tanto es de extrema importancia para el Führer recoger y captar nuevas simpatías si no quiere perder toda su influencia en España."

No esta en mi intención en este momento, entrar en pormenores de lo que el PNV ha sido en el pasado, sus orígenes y su evolución, pero si me parece ilustrativo que un partido con tales antecedentes, y que no se ha retractado de ninguno de sus vergonzosos postulados fundacionales, que no ha rechazado públicamente la figura de Sabino Arana ni de Aguirre, muy al contrario, que tenga una historia reciente tan antidemocrática, sea el partido más votado por la población vasca.

OKUPAS EN LA PUERTA DEL SOL. 15-M

Siguen en la plaza, y ya van más de  10 días que los “indignaos” han plantado sus reales en la Puerta de Sol de Madrid. Se lo han montado con modelito a medio camino entre comuna y poblado chabolista, y por la tarde-noche hasta la madrugada es un mix de feria veraniega y botellón urbano, aunque, me dicen que “la organización” no ve con buenos ojos el consumo de bebidas alcohólicas. Con buen criterio han debido considerar que podría resultar un pelín desagradable el acumulo de potas pestilentes, al uso de lo que nos tienen acostumbrados en otros lugares de ocio joven y popular, que dejan los portales, aceras y demás lugares donde los vulgares ciudadanos transitamos para ir a nuestras casas o a nuestros curros, o a la oficina del paro, que no hay quien donde poner los pies sin recibir por los sentidos, el olfativo sobre todo, las miasmas efervescentes y estomacales de los jóvenes que deciden ponerse primero ciegos y luego bizcos de vomiteras, meadas y hasta cagadas, con perdón, en la vía pública por no hablar de los residuos de latex impregnados de fluidos corporales que como setas crecen los fines de semana en nuestras aceras en la madrugada. Pero vamos a lo de la sentada, más bien acampada, mayoritariamente juvenil de la Puerta del Sol.

Yo me había propuesto no tocar el tema, sobre todo porque lo de las acampadas no va conmigo, ni siquiera las montañeras tan saludables, dicen, desde todo punto de vista. Pero el rollo campestre no va conmigo, que le vamos a hacer. Soy una vulgar urbanita, hija del asfalto y usuaria de la polución atmosférica, y el oxigeno en demasía, me da mareo. Me produce algo así como el mal de altura que dicen las gentes del Altiplano, y me quedo pálida y con mal cuerpo, al tiempo que mi cara adquiere el tono nada favorecedor color de acelga. No es que no me guste la Naturaleza, no.

Adoro la vida en el mundo de los animales y de las plantas, y no puedo ver un esqueje de geranio sobre la acera caído de alguna terraza sin conmoverme con su desvalimiento y llevármelo a casa para darle una nueva oportunidad de futuro en alguno de mis tiestos. Por otro lado, a lo largo de mi vida he convivido en casa con, al menos un gato, lo que constituye un espectáculo privilegiado. Toda la fuerza de los mundos salvajes se oculta en las pupilas de los ojos de un gato, plenos de magia y de misterio. También he tenido perros desde casi el primer momento que me emancipe, de eso hace ya muchos años, porque a diferencia de lo que sucede hoy, tenía poco mas de dos décadas de vida cuando ya me la gestionaba con absoluta independencia del nido materno. Mis perritas, para ser mas exacta, me han permitido comprender la grandeza de la gratuidad del amor. Si, ya se que parece excesivo hablar de amor cuando nos referimos a animales, pero no se me ocurre otra palabra que mejor describa la gratuidad del afecto desbordante e inocente que el dueño de un perro recibe de su compañero peludo a cambio de casi nada. Ahora también recuerdo a mi pajarito Merlín, cojo de una pata durante años, al que le construimos una especial plataforma para que descansara de la fatigosa tarea de mantenerse sobre su única patita; mi humilde canario que me saludaba insistente y cantarín cada vez que me acercaba a su jaula para saludarle y decirle las cuatro tonterías que le encantaban, o cuando le limpiaba puntualmente su jaula, y renovaba el alpiste y poniéndole alguna chuche especial para pajaritos, de suculenta miel aderezada con deliciosas semillas. Mi canario cantor de mil músicas, que alzaba su voz de pío pío sin pudor alguno, unas veces barítono y otras tenor, por encima de las voces humanas, sobre todo las que emanaban de la TV como un tóston, lanzándonos a todos su mensaje inescrutable y feliz desde su jaula, como si de un púlpito se tratara.

Si, adoro el mundo natural.

Los paisajes marinos o de montañas rocosas, se me meten en el alma, y ahí se quedan, prendidos de mi y yo de ellos, y se que algún día les pertenecí, hace ya algunos milenios. Y, cuando me pasmo ante su imponente grandeza, algunas de mis neuronas se estremecen con el recuerdo que pernocta en la lenta e imparable evolución de la que formo parte y un escalofrío de terror me devuelve al tuétano mismo de la vida de mis antepasados y puedo imaginar como si los viera mismamente, que le arrancan a la Naturaleza, a fuerza de mordiscos y curiosidad, la supervivencia de mi especie. Si, la Naturaleza está ahí mas presente para mi, cuanto más ausente del asfalto que piso diariamente. A cambio, me queda la otra, su hija pequeña y delicada; la de las flores multicolores de las rosaledas, de las fuentes cantarinas; de las islas ajardinadas entre los semáforos, de los parques amables y frescos, en los que juegan los niños y se recuesta la vejez al sol, mirando como corretea una ardilla que acaba de saltar sorpresiva y llevada de alguna urgencia, en ese árbol que habita el Parque del Retiro. Ríos de naturaleza verde y frondosa serpentean mi amada ciudad, Madrid, donde anidan los gorriones y crecen pensamientos y azaleas, que reciben las caricias diarias de esos hombres vestidos con un mono verde, de rostros curtidos y manos expertas, que alimentan sus raíces y esculpen cuidadosamente los brazos cansados de los árboles preparándolos concienzudamente para que vistan sus mejores galas cada Primavera.

Si, amo la Naturaleza y tengo que confesar que no me gusta nada compartir mi comida con las hormigas ni con las moscas. Que quieren, una es así de milindres. Por si eso fuera poco, me encanta beber el agua bien fría en vaso de cristal fino, a ser posible, y comer en una mesa sobre su mantel con platos de loza o de porcelana. Además, me horroriza dormir a raso. No es porque las estrellas no me fascinen, o que la luna me sea indiferente, no, al contrario. El firmamento salpicado de luces en el firmamento es un espectáculo incomparable que me ayuda a transitar por el camino del silencio nocturno, hasta los rincones mas ocultos del alma y del recuerdo. En cuanto al sueño, no hay nada para mi como una cama blanda con almohada dúctil y mullida. Para otras cosas, acceder a un baño sin dar demasiados rodeos es condición indispensable que no estoy dispuesta a negociar a ningún precio. Por lo que se refiere a la compañía, tengo que decir que me gusta la gente, pero el olor de las personas con las que se roza mi piel prefiero elegirlo, a lo que debo añadir que la intimidad de la madrugada necesito tenerla a salvo de desconocidos, por si se me escapa del alma algún secreto. En fin, así las cosas, es fácil comprender porque no soy amiga de las acampadas ni “naturales” ni, muchísimo menos urbanas

LA IZQUIERDA Y LA LIBERTAD, COMO EL AGUA Y EL ACEITE

El día 14 de marzo de 2010, hace apenas un año, en esta mi casa virtual, estábamos de luto. Embargada por la tristeza y llena de rabia, colgué en una de sus ventanas, un artículo titulado “Tres lágrimas por Cuba”. Acababa de conocer que el régimen comunista cubano había llevado hasta la muerte al ciudadano Orlando Zapata Tamayo, tras una terrible huelga de hambre de 83 días en protesta por las inhumanas condiciones carcelarias a que estaba siendo sometido. Se había perpetrado un atentado contra los derechos humanos verdaderamente repugnante. Orlando Zapata estaba muerto, y solo quedaba rezar por su alma y maldecir al régimen político responsable directo de su muerte. Denunciar al comunismo cubano, que ha convertido Cuba en un gran cenagal de dolor y de sufrimiento.

Ha pasado poco más de un año, y nuevamente el mundo ha conocido la noticia del asesinato de otro ciudadano opositor al régimen. Juan Wilfredo Soto García asesinado a manos de la policía cubana cuando se encontraba en un parque público. Los esbirros del régimen le mataron de una paliza. Con una impunidad escalofriante le esposaron, le inmovilizaron, y después, le mataron a golpes.

Cuba permanece hoy, en los albores del Siglo XXI, sumida en el terror bajo la bota del monstruo, mientras éste sigue alimentándose de la sangre de los inocentes, de los valientes hombres que no pueden dejar de ser libres sin dejar de ser hombres, en un lugar del mundo en el que, como siempre ha sucedido en los países social-comunistas, los seres humanos tienen la única consideración por parte del poder político de sujetos de adoctrinamiento y objetos de explotación. He visto en algún medio que Alemania ha pedido explicaciones al gobierno cubano sobre las circunstancias de la muerte de Juan Wilfredo Soto y poco más… La mayor parte de los países occidentales, sobre todo y fundamentalmente España, siguen dándose besos en la boca con ese régimen abyecto y cruel, con esa meretriz vieja y ajada, que apesta a descomposición, que sigue jugueteando lascivamente con los Organismos Internacionales, mientras babea la sangre de sus víctimas.

Recuerdo con vergüenza ajena, que en octubre de 2010, España abanderaba el acercamiento al régimen comunista cubano por boca de sus Ministra de Asuntos Exteriores. La señora Jiménez decía textualmente: "Cuba ha hecho innegables progresos en estos meses. Hemos pedido a nuestros colegas una señal, un cambio, en la forma en que la UE se relaciona con Cuba con el objetivo siempre de respaldar de una manera más eficaz sus procesos y sus reformas", abriendo la posibilidad de cooperación comercial y política con el Gobierno cubano. Doña Trinidad dijo todo esto, y algunas otras cosas más de semejante jaez, sin sonrojarse, sin avergonzarse, que para eso ya estamos los ciudadanos españoles que no somos de izquierdas, que sentimos la arcada en la garganta cuando vemos a nuestro país apuntalando la complicidad internacional con este régimen asesino.

La izquierda de la España de hoy, la que se entiende con Castro y con Chaves, con los hombres de paz de la ETA, sigue alzando el puño, públicamente, en la calle de todos, pensando que es suya, que le pertenece. Entona la Internacional, y lo hace, sin pudor alguno delante de todos aquellos que les quieran mirar. Hasta el Presidente Sr. Rodríguez Z. se vanagloria y autodenomina con el adjetivo de "rojo", y lo hace, como todo lo que hace él, con una sonrisa que a muchos nos da miedo. Siempre nos tememos lo peor, y siempre acertamos desde hace casi ocho años.

La izquierda de la España de hoy, reivindica orgullosamente su protagonismo en la Segunda República, de ferocidad insospechada contra todos aquellos a los que consideró sus enemigos que eran, al menos, la mitad de la nación. Falsas creencias de igualdad y de libertad que avivaron el odio más ardiente en las mentes más obtusas, en los estómagos más hambrientos y en los mas crueles corazones; condecora al hombre anciano al que la vida ya se les escapa de las manos pero cuyas pupilas siguen iluminadas por la llama del rencor y de la venganza. Manda callar, airado, sin contemplaciones, cuando se le pregunta ¿Por qué?, ¿Por qué también aquellos que solo eran unos niños? ¿Por qué? ¡¡“Estoy hasta los colgajos, contesta, de explicar “lo de” Paracuellos¡¡. No se atreve a ponerle nombre a lo que allí sucedió. Muchos lo sabemos, se llama, exterminio.

La izquierda de la España de hoy, se atreve a hablar de memoria histórica y lacera las almas de los todavía supervivientes a un gobierno republicano ideológicamente rojo y teñido de la sangre de  decenas de miles de ajusticiados por ir a misa o por ser de derechas, que venía a ser lo mismo. ¡¡Ah,  su memoria de la historia¡¡ que silencia las fosas comunes que son de los otros, y cuando encuentran en ellas a menores entre los cadáveres, despachan la cuestión diciendo eran hijos de los ricos… La izquierda que, implacable y embustera, oculta a la opinión pública la existencia de hombres y mujeres, viejos y jóvenes, abocados bajo su despótico poder a ser héroes o mártires, o simplemente, reos y condenados sin juicio, en un país sin democracia y sin ley. Que manipula y retuerce la realidad de manera torticera hasta acomodarla a su propio molde, contestada cada día con más contundencia por los datos y los hechos que con el paso del tiempo han adquirido naturaleza de históricos.

La izquierda en España de hoy, esta crecida y alardea de una supuesta supremacía moral que pregona a las cuatro vientos, y cuando disentimos, o nos oponemos a sus presupuestos sacrosantos y osamos desmontar el mecano ideológico que se ha construido, desvelando la falsedad de sus presupuestos teóricos, cuando airamos lo que consideramos sus abusos de poder, su manipulación de la justicia, el terrorismo de estado (GAL) practicado por su gobierno y que muchos no olvidamos porque puso a los pies de los caballos a nuestra endeble y joven democracia; cuando denunciamos la corrupción que ha socavado los cimientos de la vida política allí donde su influencia y poder se ha hecho más presente, su peligrosa capacidad para comprar voluntades y destruir a los discrepantes, entonces, nos llama derecha extrema o fascistas. Ponen en marcha la maquinaria del insulto y la descalificación, la marginación política y personal, llegando hasta donde sea conveniente, donde haga falta.

La izquierda española no soporta la independencia y le aterra la libertad. Porque en una sociedad asentada en principios liberales, de ciudadanos maduros y emancipados del poder político, cuya razón de ser y de estar no fuera otra que la de estar al servicio de una ciudadanía exigente y responsable, la izquierda española, digo, no tendría sillón en el que asentar sus posaderas, ni ámbito de lo público en el meter la mano habida cuenta de sus estrecheces intelectuales y de su escasa moralidad en la gestión de lo que es de todos, argumentando que aquello que es de todos, no es de nadie, como dijo la inefable ministra socialista de educación Sra. Calvo.

Por eso, por todo eso, frente a los deseos de libertad de los ciudadanos disidentes cubanos, no pierde ocasión de echar una mano al régimen comunista. La izquierda española de políticos de medio pelo, culturetas con vocación de clá y artístillos de quinta fila, lame las botas con entusiasmo de una de las más deleznables dictaduras vivas del planeta. Mientras los ciudadanos cubanos sobreviven como pueden en la pestilente, oscura y gigantesca cárcel revolucionaria, la progresía española enseñoreada de un glamour hortera y casposo, sonríe a la Habana, que es lo suyo.

La posición española en la política exterior del gobierno socialista español es una manifestación más de la ideología socialista, que por otro lado, no hace otra cosa que reproducir la actuación que viene manteniendo en política interior y que alcanza su máxima dimensión en las negociaciones llevadas a cabo con la ETA causando un terrible sufrimiento a las victimas de la organización asesina, y de vergüenza y rabia a los ciudadanos que consideramos que únicamente la mano de la Justicia y de la Libertad, es posible vivir en una sociedad digna de ese nombre.

Aquellos que pensamos que los seres humanos somos más que una especie natural; mas que una clase social, mas que un producto de ingeniería sociológica o cultural; aquellos que defendemos nuestra individualidad innegociable, innegable e inabarcable para ningún diseño de compás y cartabón, maldecimos, criticamos y denunciamos, cualquier fórmula política que humille al hombre, que pretenda arrancarle sus sueños, que amordace su palabra, que destierre a su dios, que destruya su familia, y le arrebate su propiedad. Nosotros creemos que no hay cárcel, ni castigo, ni cadenas, ni sufrimiento que pueda silenciar a un hombre libre, que pueda destruir su esperanza, por eso, muchos, no dejaremos de apoyar a los disidentes de Cuba, de Venezuela, de China, de Irán, de Nigeria etc… de todos los lugares del Planeta donde los derechos humanos se violan todos los días en nombre de regímenes políticos, (socialistas, comunistas, indigenistas…), y creencias religiosas totalizantes y excluyentes.

Y, volviendo la vista a casa, muchos, no dejaremos de acompañar, de comprender, de valorar, y sobre todo, de resistir, al lado de las víctimas del terrorismo de ETA. Denunciamos la actuación los gobiernos socialistas en el tratamiento del problema de terrorismo asesino que padecemos. No vale todo, ni antes aceptamos los asesinatos de los GAL, ni ahora, aceptamos los acuerdos y componendas con el grupo terrorista vasco. Jamás les perdonaremos ninguna de las dos cosas, las dos caras de una misma moneda con la que no pueden comprarnos. Somos ciudadanos libres y exigimos Justicia. Nada más ni nada menos.

JUEVES SANTO. LAS LAGRIMAS DEL COSTALERO



Madrid, siete de la tarde del Jueves Santo. Una multitud se agolpa a las puertas del templo situado en la parte mas vieja de la ciudad, aguardando desde hace horas la salida del Cristo. Los más madrugadores han llegado de mañana, muy temprano. Se hacen con un hueco lo más cerca posible de la puerta que cierra el templo. Dicen emocionados que quieren verlo de cerca, y  que para coger sitio no queda otra que llegar en los primeros metros. Que en este Madrid hay gente para todo, y mucha, para ver al Nazareno en este jueves de muerte. Aquí llevan todo el día, a turnos para comer y para hacer cola, con ligeros asientos de playas improvisadas e imposibles, guardando cada cual su sitio, pacientemente.

El tiempo no acompaña. Se ha destemplado y el aire que sopla viene frío y desapacible. Se han encapotado los cielos de Madrid. Los telediarios hablan desde ayer de tormentas con altísima probabilidad de que sobre la capital descarguen fuertes aguaceros, pero la gente no hace caso,  y tozuda, ha venido de todos los rincones para acompañar al Nazareno. Que el Jueves Santo no es cualquier día,  que no podemos dejar solo al  Cristo la tarde del tormento.

Pasan los minutos lentamente dibujando la tarde. Las nubes color de acero  parecen a punto de desplomarse sobre las cabezas de los que aguardan con incertidumbre y con la esperanza menguada, la salida del paso. Un año ha transcurrido desde la última vez que acudieron a la cita como enamorados, urgiéndoles a sus ojos la mirada de las frías pupilas de la imagen  santa. Este año, han regresado nuevamente, buscando la mirada eterna del Cristo que desvela todos los misterios, que guarda celosamente los  secretos confiados, las promesas aferradas al arrepentimiento y la suplica silenciosa y avergonzada de su compasión.  Se dicen, unos a otros, que quizá no llueva  y salga el paso, y las notas del Himno Nacional alivien también este Jueves Santo,  el dolor del Cristo llevando en cada nota una oración y un ruego acuñado en esta Historia nuestra, castigada  y maltrecha,  disfrazada como una patética marioneta de calumnias y  culpables disimulos.

Dentro del templo están los hombres, vestidos de gala y  enlutados, para la ocasión triste y solemne. Una docena de hombres marcharan por la calles de la ciudad cargando a su Dios sobre los hombros, apoyado en la nuca, sujeto firmemente por sus brazos.  Algunos son muy jóvenes y  otros ya no lo son tanto. Listos, con el empeño anudado firmemente a la voluntad,  aguardan la orden de  salida por boca del maestro. Todo está preparado. Todo está punto. También el trono del martirio.  Centenares de rosas rojas a sus pies mecen el dolor del condenado en altar de dolor, donde la muerte se va tejiendo en cada paso hacia el Calvario.

En la calle comienzan a caer las primeras gotas y los paraguas se despliegan multicolores sobre las aceras. En solo un instante,  pareciera que la tarde fuera noche en este Jueves Santo del mes de abril mas allá de mediado, que ha perdido su luz. La  primavera se ha puesto también de luto.  El viento arrecia y las palomas inquietas zurean atolondradas, revoloteando ruidosamente para cobijarse de la lluvia en los aleros de los tejados de edificios cercanos, desde donde observan a la muchedumbre, indiferentes y ajenas.  Los costaleros levantan sus ojos al cielo desolados. No saldrá el paso. No pisará las calles de Madrid a hombros de los que le aman tanto.

No. El Cristo no saldrá en la procesión este Jueves Santo.  Llueve a mares sobre Madrid.

Los viejos muros del templo escuchan los sollozos. Lloran los costaleros. Se abraza y lloran, sin vergüenza y sin pudor,  y como los niños se derrumban afligidos ante la mirada doliente  de un Dios coronado de espinas y abandonado.  El más joven, quizá no haya cumplido los veinte años,  se mantiene  amarrado obstinadamente a  su pedazo de madera. Los treinta centímetros de las andas del paso que le pertenecen y que se resiste a abandonar. ¿Quien acunará  tu dolor? - le dice al Cristo-  ¿Quién te prestará la fuerza, si no yo? ¿Quién te ayudará a llegar,  si yo no te llevo? ¿Quién…?

Un compañero, se le acerca,  con  ojos enrojecidos y apretados los dientes,  y le besa como a un hermano;  y le atusa el pelo, como un padre;  y le abraza como se abraza a un amigo, con todo el corazón, pero en silencio, sin palabras, como se dicen los hombres las cosas que son del alma.

Este ya no es niño, que es padre y peina canas hace ya hace algunos años, pero aún tiene ánimo para cargar con la pena del Nazareno, que es su propia pena.  Lleva un rato con la mirada puesta en el Cristo, piensa  que está tan solo y tan cerca,  que podría tocarlo con sus propios dedos a poco que estirara los brazos. Con una promesa guardada en  el bolsillo ha venido esta tarde, y con el orgullo de quien no ha pedido nada a nadie, ¡ni a Dios siquiera¡ Pero, las cosas han cambiado, y aún me quedan en casa los dos chicos y la pequeña, y aquí me tienes, -dice-  Cristo bendito, como una vieja pedigüeña pidiéndote un trabajo, de cualquier cosa, con el que salir de esta  pobreza que ha entrado en la casa para quedarse. Que la vida se me cae a jirones de las manos vacías sin el quehacer diario y hasta la honra he perdido, perdida la cuenta de los días vividos que llevo en el paro.

Un poco mas allá, con el rostro desconcertado y confundido, se seca las lágrimas con el dorso de la mano, un hombre de piel oscura y de rasgos extranjeros que denotan su origen en el  Continente hermano. Va para diez años que llegó a este país nuestro, él sólo, dejando allí a los padres, a los hermanos,   y a la mujer, con una promesa y un hijo en el vientre. Llegó para quedarse, a un mundo  donde las gentes también rezaban, como él, como los suyos,  en Español,  y eso, ya fue suficiente. Llegó con el ímpetu y la voluntad de ganarse el futuro a pulso y fuerza de sudor, como un hombre de bien, y quiso, desde un principio, estar muy cerca del Cristo Nazareno, el día de Jueves santo. Como lo estuvo en su pueblo, como lo estuvo desde niño, también su padre. Afuera, en la calle, sabe que esperan la esposa y dos niños orgullosos de verle llevar a Dios sobre sus hombros recorriendo las calles de una ciudad que ya es también la suya, que sabe a dulce de torrijas y a tamales. El hombre llegado del otro lado del Mundo, no está en el templo para pedir, que ha venido para agradecer; que, de todo lo necesario, ya tiene  y más, que pudiera haber soñado. Padre nuestro, -dice el hombre quedamente, rezando en su susurro-  bendito seas, que nos das el pan de cada día. Amén.

Ofrece sus manos a sus compañeros  y  encuentra en cada uno la mirada que devuelve en un abrazo con otro acento, en el que les dice: ¡Gracias¡.  Es un nuevo brote de la vieja tierra, el hijo encontrado del Nazareno.

Apoyado en el muro mas alejado del paso, un costalero lleva largo rato sin levantar los ojos del suelo. Nada tiene que ofrecer al Cristo, ni tan siquiera una promesa incumplida con la que pasar el rato que le resta de estar en el templo. El remordimiento madruga con el hombre cada amanecer y cierra en las noches sus ojos. Es el tormento la fuerza que arrastra su vida tras una culpa que parece eterna. No vengo a dar, pues nada tengo -le dice al Cristo inerte- . He venido a pedirte, ahora, que ya estas casi muerto, tu perdón para seguir viviendo. A cambio de nada, solo de mi vida, que nada vale, haz, Nazareno, el peor negocio de tu vida para salvarme y regresaré limpio el próximo Jueves Santo de la próxima Primavera; y acunaré tu dolor sobre mi espalda, sin un lamento; y lloraré tus lagrimas y pagaré mis penas. Ungido a tu compasión tropezaré para volver a levantarme… si tú me miras.

En la calle la lluvia no da tregua. La gente que aguardaba agolpada a la puerta de la iglesia, comienza a alejarse y se dispersa, y se desvanece haciéndose invisible en pocos minutos. Regresan a sus  casas cada cual con sus promesas y sus  ruegos secretos e inocentes, empapados de lluvia y de tristeza.  Los costaleros, también se han ido.

No queda nadie en el templo. Se ha quedado solo en el altar de gala bordado de flores que acompañan su agonía. En el silencio de la madrugada del Jueves Santo, Cristo Jesús, el Nazareno, recoge una a una, las plegarias de sus hijos más amados y en la oscuridad, abraza  dulcemente las almas de sus costaleros