Va en su ADN, la
mentira le corre por las venas. Es su elemento, el dinámico fluir del que se
alimenta. Encarnación de la farsa, la impostura, el birli biloque, el trileo.
Es él. Presidente sin estrenar del todo. A medias tintas. Con calzador y a la
fuerza.
Sánchez, mandíbula en ristre y dedo amenazante, a Rivera.
Ahí queda, para la historia. Da miedo. Le ha nombrado la tesis en el Congreso. Le
dice Albert que no se lo traga, que lo demuestre y el líder de todos los
socialistas supervivientes de sus implacables purgas toma nota y guarda el
momento de humillación, en el rincón del odio. Parlamentarios denuncian su
amenaza en el hemiciclo: te espero.
Y …Franco por los aires. En helicóptero. Mientras Sánchez
babea sobre la sopa monclovita. Quiero
mis votos, que me llamen a Tezanos, que se ponga el mandil de subalterno y que
encienda el horno. Los quiero calentitos, vuelta y vuelta, por miles. Por
millones los quiero. Que mal rato las encuestas, desagradecidos y respondones,
¡ como se me ha puesto la plebe.¡
Caña al mono. Ahora, a por la Cruz del Valle, y desfilando mas
pronto que tarde los benedictinos. Pasaditos por la piedra, para que vayan
aprendiendo las sotanas quien manda en el convento. Maña ni basílica ni templo.
El presidente en funciones de presidente a punto de ser presidente sin
presidencia, se bate la sesera y discurre, y reflexiona. Cavilaciones le van y le
vienen para rediseñar la memoria, en su caso, mas que histórica, esotérica. En
la basílica que pongan algo popular y cercano a los españoles, nada de cruces
ni de santos, ni que hostias¡¡ Un Ikea gigante, un megabazar de todo cien… un
rastrillo castizo, quizás? Le diré a Lastra y a Calvo que se lo estudien y que le
vayan soltando la idea a las televisiones amigas. Que llamen primero a Ferreras, que es de
confianza, a ver del lado que se le pone la ceja y luego, que me cuenten.
Mas tarde alocución en rueda de prensa al canto, que los
ciudadanos puedan contemplar con embeleso a su locuaz presidente, porque ellos se
lo merecen y el lo vale, que caramba¡. Ha estado superferolítico, como es él,
ni mas ni menos. Divino de la muerte, oiga. Telegénica a raudales y derroche de
encanto personal, como ya nos tiene acostumbrados. Corbata azul marino y atril, voz engolada y
un pelín pastosa, tono grave, como la ocasión requiere.
Rostro embargado de emoción cuando comunica a los españoles,
que a día de la fecha, se ha hecho justicia y le ha sido arrebatada la victoria
al Dictador infligiéndole en una derrota histórica, y tras un largo y costoso
combate, vivido como una exigencia urgente y democrática. Habla del cadáver en tiempo
real y presente. Se explica: ha salido en la tele a darlo todo, porque los
socialistas ya se sabe, cuando toman una decisión es para llegar hasta las
ultimas consecuencias. Se va a enterar Franco de quien es Sánchez Pérez-Castejon.
El cadáver, al parecer y por lo que hemos sabido, no ha
dicho ni mu. El muy cobarde. Ahí, a la chita callando, mascullando complots, han
recibido los restos mortales del dictador impasibles, en su propia caja
mortuoria, los leñazos que se merece por fascista y por haberle ganado la
guerra a la España fetén, guay, a la única España auténtica, la que tiene que
ser. No la que Dios manda, no. A ver si nos vamos a equivocar. La otra. La de españoles
sindios La republicana. Por que,¡
habrase visto¡ poner punto en boca y punto final, por una larga temporada, como
ha sido esta de 80 años, a socialistas y estalinistas moral y realmente armados
de la hoz, el martillo y el puño cerrado. Dignísimos símbolos de nuestra lucha.
Elementos estos que como todo el mundo sabe se utilizaban con toda libertad y
confianza cuando la ocasión asi lo aconsejaba y era pertinente, para segar el
gaznate, romper el cráneo, y saltar todos los dientes en un santiamén, a todo
aquel que se les pusiera por delante, por detrás, y por los lados, con la cruz
a cuestas y la misa diaria.
Alguien debió recordar, que ellos no olvidan nunca y que
puestos a batirse el cobre con los muertos no hay quien les gane. A las pruebas
me remito. En un pis pas, incluso, con espectáculo circense incluido, y con lo
que esas cosas retrasan, le han puesto en su sitio a Franco que no es otro que
en el cementerio de El Pardo. Los reales de Sánchez mandan que da gusto. Ni
jueces ni notarios, ni tribunales, ni funcionarios. Aquí son sus bemoles los
que marcan el rumbo y el paso. Así acabamos el día de marras. Con el cadáver Franco
en Mingorrubio derrotado por fin, que ya era hora, por las aguerridas huestes
socialcomunistas exhaustas de darle a la pelota para diseñar la estrategia que
les ha llevado a su insigne victoria. Décadas
les ha llevado a los rojos de piti mini, sitos en casoplones, de hábitos
palaciegos, perfumados de Chanel y engalanados de alta costura, ganarle la
batalla al muerto. Mas que nada porque en casi 50 años el difunto ha tenido la osadía
y el mal gusto de no querer negociar con la izquierda arcangélica que nos
asiste y dirige en nuestro destino, la rendición que hubiera satisfecho su
hambriento rencor. Franco se lo ha puesto muy difícil al social comunismo
español, y todavía a estas fechas no las tienen todas consigo, que les queda
otro muerto por expoliar y otra tumba por profanar, la de José Antonio Primo de
Rivera. No van a parar. Ahora, a por el enemigo casi tan odiado como el General,
o más.
Ya puestos a la faena, lo mismo da Juana que su hermana y
ocho que ochenta. Este discurrir se trae
Sánchez mientras dilapida neuronas a tutiplén. Con la falta que le
hacen¡ Pero en el empeño comienza a forjarse la victoria de los perseverantes.
La cuestión es que la Falange va a tener que esperar, pero la promesa a la
España roja que vaya por delante. El voto del próximo día 10 de noviembre se
cotiza al alza. La mosca se le ha posado detrás de la oreja al presidente de
las funciones presidenciales, porque el espejito mágico que Tezanos Tezanitos
tiene guardado en el cajón, hasta Sánchez sabe que es un mentiroso de siete
suelas. Es la hora de poner toda la carne en el asador… o lo que quede del
segundo cadáver.
Dicen por ahí que en las noches de Sánchez sus sueños se han
vuelto color de hormiga y que expelen el aroma de las flores marchitas. No
tanto porque en el firmamento se hayan ocultado los luceros que le son propios
y añejos, o porque la habitación conyugal no este bien ventilada. Mas bien pudiera ser que tanto trasegar momias
inertes y silentes, como son las momias mismamente, a cualquiera le pone mal
cuerpo. Entrar a saco en las tumbas del prójimo queda feo, y por lo general,
entre los pueblos de cultura civilizada no esta bien visto, trae mal fario y pone a los hados en alerta.
Queda por ver si Sánchez convertido en adalid del combate a muerte
contra los muertos, y metido hasta las trancas en las fosas ajenas, obtiene la
recompensa de un puchero de votos cocinado desde hace muchísimo tiempo a fuego
lento por los lideres de una izquierda sostenida en el insaciable resentimiento,
o si, por el contrario, los españoles hijos de cualquier madre y nietos de todos los abuelos, responden
con el silencio al susurro de la estupidez y al rugido de la venganza.
